Las páginas
susurrantes
entreabren sus párpados,
y el olor
de la pólvora
insiste
en nuestras fronteras.
Nada nuevo
cae bajo el rayo
cuando uno tiene
más de veinte años.
¿Vamos a entristecernos
por eso?
¿Vamos a gritar que nos hundimos?
La historia con sus aguas bravas,
la guerra y las amenazas
están ahí:
nosotros
seguiremos adelante
como una proa en medio del espacio.
VLADIMIR MAÏAKOVSKI
(Rusia-1893)
De “Poemas 1927-1929”
