Éstas

son las semanas desoladas, oscuras

en las que la naturaleza iguala

en su aridez la estupidez del hombre.

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El año se hunde en medio de la noche

y el corazón se hunde

más hondo que la noche

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en un lugar vacío, surcado por los vientos

sin sol, luna o estrellas,

sino una luz particular como de un pensamiento

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que hace crepitar un fuego oscuro –

tras arremolinarse sobre su propia llama,

en el aire glacial, se enciende

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para hacer que un hombre se dé cuenta

de nada que ya sepa, ni siquiera la misma

soledad – ni siquiera un fantasma

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podría concebirse– vaciedad,

desespero – (Pasan

silbando) entre

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los fogonazos y el estruendo de la guerra;

casas en cuyos cuartos

hace un frío que excede lo pensable,

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las personas que amábamos, ausentes,

las camas despobladas, los sillones

húmedos, y las sillas sin usar –

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Hay que esconderlo en algún lado

fuera de la mente, que eche raíces

y que crezca, lejos de los oídos

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y los ojos celosos – para sí.

En éste que yo tengo vienen a hurgarlo – todo.

¿Será éste el recibo por la música

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más dulce? La fuente de poesía que

al ver que se paró el reloj declara:

el reloj se paró

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¿ese que ayer andaba lo más bien?

y oye el rumor del agua del lago

que salpica – que ahora es piedra.

William S. Burroughs